estoy bludi

estoy
bludi
pero
igual
escribo
estoy
bludi
como
las
moras
estoy
bludi
por
lo
del
pájaro
en
mano
estoy
bludi
pero
igual
no
muero.

Oh man! Look at those cavemen go. (8)

Cuando es de mañana en la esquina y (pongámosle un nombre) Facundo transita gordo y saciado como un camión a lo ancho del camino que arriba a su despacho, no le queda más al mundo que amarlo. Tiene luz de torre, señal de vigía.

En medio de olor oblicuo y tajante del pan, Facundo es maravilloso, y ni el burdo furor de su juerga acabada lo ensucia.

Hay otros hombres que también como él discurren (pero no los conocemos) y han formado todos lagos de cardúmenes miscibles. Nadie los ve: se han apagado. Como tristes focos quemados deambulan o se pelean. Si acaso una injuria, se matan.