Voyeur (la técnica del placer)

Cuando detrás tuyo alguien se gilea una chica arguyendo que lo suyo es el metal con groove e influencias afro, cuando tras esa huachafada ella sonríe, el mundo es otro, realmente cualquier otro, digo: no el que quieres o esperas (el que supuestamente conoces y dominas), y ese salón de clases, sus habitantes ociosos, son sólo una probada de tu maravilloso fracaso.

Te quiero hacer el amor (a la fuerza)

Loco es, loco como la total serenidad o loco como un lago alto de puna verde y sin viento, con pájaros que hablen quechua o se odien (fútil como meter una imitación pobre donde no cabe), conocer esas mujeres, pocas e insólitas, que simplemente provoca raptar, totalmente raptar, besar desnudas por horas y dulcemente inducir al sexo.

Voy conociendo dos en menos de dos semanas. Puede entenderse así: mi cabeza es lo que pasaría si funden el guión de Átame con La casa de cartón.

La nota rouge: "Yo no te raptaré por nada del mundo. Te necesito para ir a tu lado deseando raptarte."

Cuénteno de suj aventura en Madri, ¡gilipollas!

Pensé toda la mañana del sábado, vi mucho un ventilador, he dispuesto cambiar del todo mi enfoque: desde hoy no pretendo entender mi vida.

Este video es culero.

http://www.youtube.com/watch?v=gHza2GxUdbs

Hubiera sido pajola-mangiola ponerlo embedded pero embedding is disabled by request. Urra por los derechos de autor.

Brush The Cobwebs Of The Sky

Me encanta leer libros (novelas, cuentos, poemas), pero además soy adicto a comprarlos. Compro definitivamente más de lo que tengo tiempo para leer.

Es hermoso mi cuarto, mi cubo mío, entre las rumas altas y diversas de libros que me muero por tragar. Me es indiferente tener que rodear una pila de tomos para alcanzar mi celular/despertador en la mañana y usar el snooze.

Vivo como Rico Mac Pato en la bóveda, pero más elocuente y menos irlandés. Imagínense a un coquero durmiendo entre costales y paquetones de su amado polvo, así me siento a diario. Veo mi Complete Stories and Poems de Poe y tiemblo ante lo que me queda por jalar; veo mi recién usado Detectives Salvajes y aún me siento duro.

Mi sueño es convertirme en alguien estúpido, irracional y maravilloso.

Truco fácil

El piso es otro. No es el mismo que cuando estuvo vacío, cuando recién subimos. La gente es nueva, otra, ya no somos los de antes. Provoca escupirles.

Vas a tomar agua, por ejemplo, y ya no es tu hermano que está ahí, es otro y no te invita hierba mate (y no es solo porque no somos argentinos y no es costumbre; aunque lo fueramos no lo haría). En cambio te gruñe un “hola” seco, se da media vuelta y parte dejándote con las palabras en el aire. Acercándose el medio día seres extraños están parados frente al microondas calentando platos que no conoces en horribles taperes azules. Ya no podemos más ir a las zonas oscuras: las han iluminado y están sumidas en un barullo constante. Ya no puedo encontrar un lugar apartado y fresco donde entregarme al más extremo ocio.

En suma, el piso es otro. Antes fuimos pocos hombres y el baño era un territorio conocido. Uno entraba, reconocía quizás la esencia un poco fatal y pensaba “Ah…”, con un gusto amplio y un suspiro “es mi hermano Luis que está cagando”, y sonreía. Hoy entras y puedes oler cualquier cosa. Yo presumo que son los olores exuberantes de la caca forjada en intestinos extraños.

Me cago en sus camas.

Fond but not in love

He descubierto una noche, otra noche, en realidad la noche del jueves, que la complicidad es una mafia sensual o coqueta que excede cómodamente el espacio y la música (los dos elementos necesarios para describirlo casi todo en nuestros tiempos).

Morir en un peaje no es su climax, tampoco poner una cabeza de caballo en tu cama. Eso lo hicieron nuestros predecesores y nosotros lo recordamos el domingo mientras holgadamente escribimos en boxer o saludablemente nos masturbamos. Mas bien la nueva mafia se regocija o intensifica en los intercambios sutiles, menos obvios y deliberadamente intangibles, en algún suave ping pong de señales y palabras.

Hoy por hoy me siento descansado con esta resolución. También algo pastrulo. Me he levantado tarde, he comido un par de milanesas fabulosas, me he tomado dos copas de fernet y ahora en la tarde vi ¡Qué he hecho yo para merecer esto!! Qué interesante Carmen Maura.

Seguro esto ya lo sabe todo el mundo y quizás ese es mi mayor atractivo: ser totalmente inexperto.

Ayer volví a darme con una servilleta. Hice un dibujo y propuse dos títulos.


(Yo debería saber bien el francés.)

Estoy una mujer caliente

Sí, el vino me adormece la lengua, la pinta morada y me pongo grogui. Luego ustedes alcanzan mi inigualable cojudez. Conózcanla, es lo mejor que tengo.

Caminar a mi cuarto es más lento un verano si porto esta copa. Morada es mi copa, lila, ladrillo dice el enólogo, con trazos de arcilla. Todo es basto, envuelta sé la percepción mía en un puré de aire brumoso y tibio. Y si bailo, en ese bamboleo recuerdo sobre todo lo que podría elegir no recordar. El alcohol resta opciones pero añade posibilidades (¿tienes sentido?).

Por otro lado, debería hacerme tiempo para leer. ¿Cómo algo que tanto nos gusta es tan dificil de hacer? ¿O es que no me gusta? ¿O es que necesito lentes?

Mañana voy a tomar café. Segunda pasión negra.

Fuera de esto, algo esta suceciendo entre Facundo el blogger, misterioso personaje, pública (a duras penas pública) fachada y las servilletas viejas y los trozos de papel.

Nuevo accidente:


(Que verguenza flaco, deja la marimba.)

Pulsar (en el sentido celeste)

Quisiera alcanzar el lugar perfecto elegante donde nada me importe.

Notas de oficina

Yo, Facundo, me preparo café.

Broder (no seas tan quémoli)

Si la oficina es un campo. Si un campo guarda nubes. Si una nube es una muchedumbre. Si una muchedumbre es sumergirse. Si no todos lo saben. Si saberlo es embriagarse. Si aquello me adormila. Si mi café es negro como un espejo. Si lo negro es lo ignoto. S’io credesse che mia risposta fosse a persona che mai tornasse al mondo... Si digo “juerga inédita”. Si pongo woman del callao. Si como pan francés con jamón del país. Si es verano. Si en verano la noche es celeste. Si un cartel gigante de metro tapa el brillo. Si el brillo no me ciega. Si hoy es un buen día. Si hoy comemos cebollón. Si uso colgate. Si la frescura va más allá de la boca. Si la boca es una entrada, una salida, un medio, si acaso mi boca logra ser un fin en si misma. Si luego todo se desvanece o gira. Si me tropiezo. Si entonces me observo recomenzar: si al levantarme miro detrás de mí y la oficina vuelve a ser un campo.

(Círculo virtuoso.)

Asesinato en un jardín (in a galaxy far far away)

Ella caminó temblando mas imparable contra el desarreglo y el puré alto que formaba la hojarasca en la grama, barriendo sin cuidado los arreglos delicados de ámbares superpuestos que eran casi cristales. No hubo posibilidad de defenderse.

Se dirigió sin titubeos pero lentamente con paso de momia hacia la silla donde el hombre se hallaba sentado. Vadeaba los escombros elegante: tenía las canillas de una confección desconocida: recordó un barco rompehielos con su lento semblante y la manera ondulada de verterse las ramas.

Estimada la distancia apropiada se detuvo e inclinó como una bisagra pérfida, pero sin sonido, angular y precisa en torno a su cadera, hasta colocar sus labios a pocos cm. del alma del hombre. Luego desde ellos le sopló el aliento, sin mayor esfuerzo.

Divergen aquí los testimonios y mora la polémica: unos opinan que este huyó disparado tal una bala y otros que se alejó flotando bastante grácil, voluntarioso y fértil como una cometa.