Yo no me responsabilizo de los libros olvidados en mi water

El primer experimento no fue realmente un experimento. Durante el verano leí por puchos, cada vez que iba al baño, La noches es virgen. La "escatológica" labor me demoró aproximadamente un mes.

El segundo experimento tiene más de experimento, pero sin mayores preocupaciones formales. Lleva un mes y no tiene cuando acabar. Esta vez he emprendido la lectura al azar de Harry potter y el misterio del príncipe. Cada vez, cualquier página.

Modus operandi

Busco construir una canción que gire sobre si misma, como yo, que reverbero con los años y los meses y retorno con los días (que giro sobre mi mismo).

Una canción que corte, incida y luego se quiebre, que describa en una curva la forma de un vientre, con su olor y su tono y su farol, con su espuma y con su espacio.

Una canción inagotable que pueda abrir un corazón como un durazno, una puerta como un hacha, un libro como el polvo, y que después un cocodrilo admita en su dentadura renovada.

Una canción irracional que cimiente alguna religión extravagante, que reviente las murallas viejas y abandone los trenes de la sierra y de la cual escapen los camiones repletos de manzanas de calor de hombres del polvo en las quebradas del sol y de la arena del desierto y de las piedras de vapores y bigotes de viudas y camellos de argumentos de filosofías de estadios y de experimentos en las carreteras que unen las ciudades entre el aire y los puertos con el agua y las mentes que palpitan y mitológicas las tardes.

De estas tardes se desprendería luego mi canción, sola y sin ayuda, como de un huevo frito brillando ante mis labios.

Cata Plum

Ya no pienso con estructura, me parece.

Ya no pienso con calibres.

Mes difícil, este. Ha empezado a llover y yo he empezado a sentir que que todo debió ser diferente; mientras tanto la lluvia es un alivio.

Tengo el pelo más largo y, desde hace seis meses, todo se viene desordenando fuera de mi control. Rumas de libros, papelitos, dibujitos y películas en todas las superficies de mi cuarto no exceden las rumas de ansiedades e ideas enrolladas en mis labios, en mi paladar y en mis ojos.

Veo turbado, beso turbado.

Este es un tiempo que se podrá repetir o no, pero que no puede salvo parecerme absolutamente singular.

Tango bar

Este videíto se merece una colgada. Se agradece el efecto doppler.

Dos cosas

1 -
2 -

Púlsar

0 - Interiores

No sospecho de tus ojos, pero sí de todo lo que escribes.

1 - Tierra

Cuando me siento solo yo me sé perfectamente solo

Cuando amplío mis labios hasta el borde de la tierra encuentro la sangre en nubarrones afables

Cuando me pierdo la tarde cabalga en mi regazo una niña prestigiosa en mi catre sin facultades sin lengua ni ingle ni excusas un puñado de sueños me agobia

Cuando no puede un hombre más que morir contento un prado fatal lo abraza no hay crédito a tus ojos otro puñado de hombres alcanza la gloria

¿Quiénes son los culpables?

2 - Cielo

Obtienes la primera visión de una estrella lejana: tal es la horrenda premisa. Pero no eres Galileo y no calcularás la caída de las piedras al derrumbarse tu casa.

Ten siempre una cueva donde refugiarte, me dijo, y después retozamos entre las matas. Con arañas, con ternura.

3 - Infinito

No adviertas: ¡Detente, es su corazón un páramo galáctico!

Yo he hallado la compañía en todas partes. En una cueva, aquella vez, grandiosa cueva a la que penetramos. (Un gran equipo de intelectuales y otras razas de hombres penetró, hombres de buen corazón, hombres que matan y soldados cuidaron los flancos.)

4 - Travesía

Después de horas de búsqueda, más allá de la noche, mucho más allá de la generosidad nos golpeó la respuesta. Alcanzamos de súbito una explanada con un gran árbol tendido sobre una alfombra de malezas.

Entonces comprendimos lo íntegro del abismo: supimos que nuestra niñez terminó con la muerte del árbol.

Oir...

“Juan, eres un hombre ciego circense tu mirada nublada es una flor confundida del cielo es duro tu pelo y negro como ángeles negros ¡como hermosos ángeles muertos! las gafas opacas mis habitáculos futuros Juan es un hombre flaco bucólico sus sueños muy largos serán de prados calatos y suestadas mortales la botella de pisco ya mora bajo aquel brazo mísero y esa plantación es su casa, cascada de flores:

¡John, eres un hombre perdido en mierda!”.

Polaridad 4 (estereotipos)

Nos vamos a morir de hambre todos figuradamente ni lo repitas.